vuelan lejos.
No son cigüeñas
ni vencejos,
pero se van, se alejan.
Por más que huyan,
siempre tengo.
Tampoco son grullas
ni flamencos,
pero se van, se mudan.
Tengo pájaros que están
en mi mollera, mi mente
siempre en mi presentes
y raudos volarán
lejos, el día de mi muerte.
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